les-mots-de-mi

Le village de Saint Amadou n'avait jamais connu pareille canicule.
Les plantes en délire s'imaginaient des légions d'arrosoir et leur manne providentielle. Les nains de jardin faisaient une fixation sur ces maudites gouttières qui ne versaient pas une larme de compassion ; certains d'entre eux avaient sommé leur syndicat d'intervenir au plus vite mais en vain.
Les pauvres cigales avaient fini par se taire, vaincues par les chars flamboyants de Phébus. Seules les grenouilles de bénitier chantaient encore.
Le curé qui avait prié comme un dia..., enfin... de toutes ses forces, avait prévenu : « J'ai fait tout mon possible mais vous savez, le bon Dieu, en ce moment...avec tous ces événements, il est difficile à joindre ! » Ce à quoi Vladimir Illitch Olive, l'instituteur, avait répondu : « Vous n'avez qu'à faire la quête pour lui offrir un portable ! »
Pierre Latorche, le maire, n'avait cessé de harceler les services de la météo : pas la moindre goutte d'eau en prévision. « Et si on allait trouver Philomène, lui avait suggéré un villageois. Tout le monde sait qu'elle a des dons.. des pouvoirs surnaturels... »
- Cette vieille sorcière ! s'était exclamé Pierre Latorche. Vous savez bien que nos grands-pères étaient fâchés à mort, et qu'elle a juré que tant que je serais maire, elle ne ferait rien pour le village.
- Et pourquoi ils étaient fâchés ? avait demandé le villageois.
- Pourquoi ? Eh beh... parce que leurs grands-pères respectifs étaient fâchés ! Et puis d'abord j'ai pas envie de passer pour un fada, avec ces histoires de sorcellerie !
- Alors...futtt !.. avait fait un autre en montrant la porte à Pierre Latorche, il n'y a pas trente six solutions...